Novamente Júlio tragava os vapores memoriais da vida insone. O remexer-se vazio, o fastio dos panos inquietos da cama vestida, e o ardil da invenção onírica desperta. Paciência, não estás a ler uma manual de psicologia do sono, pelo contrário, a "invenção onírica desperta" é um artifício vulgar dos aspirantes ao dormir. Após horas de nauseantes tentativas, que ganham esse nome catecrético por não haver melhor substituto (pois dormir não é algo que se tenta), o sujeito começa a associar elementos oníricos que lhe são familiares e constrói anarrativas até se dar conta de que aquilo não é um sonho. Júlio, entretanto, apenas revivia tais noites, numa que o mantinha em vigília por outros meios. Era a semana do amor felino e o nosso herói, desinformado do evento, intentava desesperado um desmaio contra o travesseiro, enquanto os animais se refestelavam numa comunhão extática, que já contava seu centésimo minuto de ápice.
Tal culto lancinante, confundia o grande Júlio, que não sabia se praguejava a Ártemis ou a Baco, decidindo por fim invocar Marte, ao tomar um cabo de vassoura e com a serenidade dum verdugo atravessar o quintal em busca dos querelantes. Antes, porém, Delfos deveria dar-lhe a benção:
-Amor, vou estraçalhar a cabeça desses gatos.
-Vire-se e durma, Júlio.
Ao tergiversar, a silhueta de sua mulher imanava a perfeição espontânea daqueles que de tão tomados pela fadiga, parecem no sono se acoitar lascivamente: sua mão caia-lhe pelos quadris, suas pernas se dobravam em triângulos sem base e seu rosto, banhado da fealdade própria das coisas desacordadas, emitia soluços de um alívio repousante. Como poderia creditá-la, se com tanta gulodice ela se fartava do que ele implorava? Tomou-se, então, a si por oráculo e vaticinou, para as costas da adormecida:
-Vou matar os bichanos.
Contenha sua valoração descabida, se pensas tu que o nosso Odisseu é demasiado cruel em suas intenções. Tentou ele espantar a alimária embriagada da frente de seus portões por diversas vezes: jogou água, meteu-lhes a mão e até mesmo esperneou estridentemente, como se tentasse tomar parte na orgia, defronte os representantes da raça maligna. Eles, todavia, amontoavam-se em tal número (e em tal êxtase) em cima dum muro, que se fazia impossível a um homem só assustá-los todos. Júlio, nosso césar, abriu a porta de sua sala, após o quintal, que o permitia ver, através do portão vazado, a celebração felina e pôs-se a pensar com a vassoura na mão, qual cetro real. A manhã já imiscuía tons claros no azul noturno do firmamento e suas esperanças de sono já eram depositadas no próximo dia, pensando, como os insones normalmente o fazem, que com uma noite em vigília acumulada, dormiria na próxima como uma criança.
Logo foi acordado pela mulher, que o lembrava das obrigações laborais. Despertou e, sem desfrutar de desjejum algum, desesperado desabriu a porta e foi verificar se caíra algum gato em seu artifício. Caminhou para o portão, abriu-o. Atravessou a calçada, em frente à sua morada, e chegou ao muro-telhado que servira de salão para os bichanos na noite anterior. Avistou que o prato que ali colocara estava vazio e, a seu lado, havia um pacote de panos. Não havia gato algum tombado, então resolveu remexer aquele pacote que não estava por lá da última vez. Percebeu que era gente: uma criança de pele ocre, cabelos lisos desgranhados e queimados de sol, com a indumentária encardida e um cobertor caído ao lado. Parecia desacordada. Júlio a tocou e percebeu que os panos não estancaram o frio, pois a criança estava gelada. Assustado, pegou o prato e voltou pra casa.
Esse mundo anda extremamente enlouquecido. E veja bem: é o mundo, e não eu. Sim, enlouquecido. É como diz os mano: “é muita treta...”, sim, esse mundão.
E eu aqui tentando suar o meu pão. Minha mente está em suspenso, tudo parece imaterial e eu não sei se é o baseado ou um flashback de ácido, mas escuto rap e quero que o mundo seja frenético nas linhas que te escrevo para que então toda a confusão que vive possa ser minimamente vislumbrada por você que me lê nessa noite que nos atravessa, de mim a ti, sim, através do tempo e do espaço, eis que é setembro e eu estou só em casa pois minha mãe cuida de minha avó e eu preciso cuidar dos cães, o céu de Brasília se faz nublado e de um marrom muito escuro, e lá de fora os motores dos carros sentem passar as marchas, as ruas engolem pneus e os postes abraçam passos. É a cidade que carrego dentro de mim que passeio pelo labirinto das frases. Aos meus pés meu cão que está ficando cego dorme um sono tranquilo e minhas roupas espalhadas sobre as mochilas, os livros empilhados no móvel, os cigarros no cinzeiro, os meus pensamentos espalhados por todos os pedaços do meu quarto.
Um quarto de mim que para ti se abre e sopra a melodia do mundo.
Ai, amanhã trabalho cedo. Tenho que dar aulas e não sei se consigo dormir, canecas de café e profusões de pensamentos me mantêm acordada e eu preciso dizer que a vida é esquisita demais e as pessoas sempre nos surpreendem para o bem e para o mal, e mesmo assim a gente segue fascinados por elas, pessoas tão raras, mas quaisquer. Sim, que explicação há para os encontros? Ah, acasos insuflados de intenção.
Não importa, estou fumando um cigarro e o meu cão dorme. O Jack Kerouac grita sobre o gabinete do computador. Encontrá-lo-ei, aquele maluco da narrativa recortada... são “os subterrâneos”[1]: fluxo inconsciente: deixe-se levar e você é tragado pela presença dos outros e eis que eu era ela que descia a ladeira do tempo chegando até o limite do meu passado e desaparecendo enfim em outro passado remoto e havia descontrole e caos e era quando o universo não era e tudo era nada.
Sim.
Não.
Talvez.
E a dialética continuou e a frase não teve fim pois assim...
Sim.
Não.
Talvez...
Mais e mais vezes...
(Indefinidamente)
[1]“The Subterraneans”. Jack Kerouac. (1958)
In.: cartas para amarante, o machado. T.Trotamundus.
